ADMÈIN
Perché, admèin,
nò ès
te’ róṣa dagli alvèdi de’ sàul
t’al gòẓẓli ad brèna sàura una fòja
tra al vióli sla tèsta pighéda
te’ sudàur di agóst ad fùgh
o cumè spàusi de’ mèr e’ vàil?
Perché, admèin,
no sintój
la sménta de’ vént a furèt
al fórti bràzi culghèdi cumè rèla
e’ giàz ch’è tàja la fàza
paróli sufièdi t’agli urèci
e i sgréssli di burdéll?
Perché, admèin,
nu avdàj
al déimi di tu pi sla rèna
una pavajòta balè tl’aria lizìra
i burdéll gvàntè óman
epù i sas, la lèuna, al stèli
e tótt i culèur ch’i tènz e’ tu mònd?
Perché, admèin,
murój?
DOMANI
Perché, domani,
non essere
nel roseo delle aurore
nelle gocce di rugiada sopra una foglia
tra le timide viole chine
nel sudore di agosti roventi
o come spose del mare il velo?
Perché, domani,
non sentire
il seme del vento trafiggerti
le forti braccia avvolgerti come edera
il gelo che taglia il viso
parole soffiate nelle orecchie
e gridolini di bambini?
Perché, domani,
non vedere
le impronte dei tuoi piedi sulla sabbia
una farfalla ballare nell’aria leggera
i bambini diventare uomini
poi i sassi, la luna, le stelle
e tutti i colori che tingono il tuo mondo?
Perché, domani
morire?
CUMÈ UN’ARVURA
Strèt,
mo strèt dabòn
a l’ò tnèu
epù da zèt
a j ò dè da magnè
a l’ò rinfrèschè
e lèu la tnéu bòta
fina che dè,
u n’à mai détt béo
radghèd dràinta ad mè
cumè un’arvura
epù, ècco
l’è scàp fura
sa tótta la su fórza
la su belèza
e cvànd e’ mi nóm
e’ sarà scrétt
s’un pèz ad giàz mèrmi
e’ mi dialètt
ancàura vóivv
e’ poès
ch’u s arcurdarà ad mè.
COME UNA QUERCIA
Stretto,
ma stretto davvero
io l’ho tenuto
poi in silenzio
l’ho alimentato
rinfrescato
e lui ha resistito
fino a quel giorno,
silente
radicato dentro di me
come una quercia
poi, ecco
è comparso
con tutta la sua forza
la sua bellezza
e quando il mio nome
sarà scritto
su di un pezzo di ghiaccio marmo
il mio dialetto
ancora vivo
è probabile
si ricordi di me.
STA GIOSTRA
Tramèza ad sta giostra ch’la zóira
a j sèm nèun
cumè di gât ranicìd
sotta al cvérti
al primavìri, agl’instèdi,
a gl’j è instécchi
dràinta sté nòst autónn,
ch’l’è bèl cumè mai pràima,
respiré la su aria,
e fèl duré fina a la fóin
l’è e’ pansìr.
Cl’invérni si su malànn
cumè un dièval
u s farà vénti
sperèma che e’ biènch scanadèd
dla su nèiva
e’ scanzèla incvèll
per un’ènta primavìra
róṣa dràinta.
QUESTA GIOSTRA
In mezzo a questa giostra che gira
ci siamo noi
come dei gatti rannicchiati
sotto le coperte
le primavere, le estati,
sono conficcate
dentro questo nostro autunno,
che è bello come non mai
respirare la sua aria
e farlo durare fino all’infinito
è l’intento.
Quell’inverno con i suoi malanni
come un diavolo
si farà avanti
speriamo che il bianco candore
della sua neve
cancelli tutto
per un’altra primavera
rosa dentro.