Svole!
Dilunc,
su lis cretis.
Intune magle di rosis
e di stelis,
il cîl neri a si taje,
e a si torne a cusî.
Scûr.
Lamp.
Ton.
Sotsore.
Une sivilade a clame
a lis spinis:
cjante, o zoventût,
il bon che tu meretavis.
Lis grispis a bevin la tô vite,
che no torne.
Svole, cisile. Svole!
Sês tu che tu sunis il ricuart
da nestre libertât.
Vola!
Lassù,
sulle creste.
In un praticello di fiori,
e di stelle ,
il cielo nero si taglia,
e si ricuce .
Buio.
Lampo.
Tuono.
Sottosopra.
Un fischio chiama
al filo spinato:
canta, o Gioventù,
il bello che ti meritavi.
Le rughe bevono la tua vita,
che non ritorna.
Vola, rondine. Vola!
Sei tu che suoni il ricordo
della nostra libertà.